Y ahora y por esos tilos,
y por ésa, su flor llorando.
Y así, nos olemos la vereda
y a la puerta de la amada.
Y a ésa, flor como harina,
la barremos con la escoba.
Son el violeta del plátano,
y el lila de su puta Prima.
Son el suspenso cromático
de los árboles centenarios.
Que al chupar verde heráldico
destilan su bálsamo macho.
Sangre vegetal. Prima Donna.
Macho para las fiestas patrias.
Flor marica caballo de sí misma
buena para la ira y la angustia,
y dormidera para los excesos.
Y ahora, y por esos tilos,
y por ésa, su flor llorando.
Sobre esos verdes,
yo duermo.
Verso y grabado: bb
