Duelo por una lata de sardinas.

Duelo por una lata de sardinas.

Érase en el siglo diecinosécuántos.
Un duelo de motivos muy románticos.
Érase entre el MarquésDenosédónde?.
Y el otro, el VizCondeDóndeseesconde?.
Éranse la rabia, las furias y los insultos.
Éranse ellos del ebrio diablo el aliento,
por trastornos de amores malogrados.
Éranse problemas entre los Hombres.
Entre ellas, las Mujeres. O entre Ambos.
O lo que el Azar, acaso matrimoniara.

¿Sería el motivo esa lata de sardinas?.
¿O eso, mi amor, lo que vos imaginas?.
O acaso eso que para tenerte ingenie,
aquél amor que por vos en vos moriría.
Sea lata, sea rama, sea nube, sea nada,
el motivo por uno testado o alegado,
en los duelos de honor o de amor;
donde el amor propio es el apelado,
es el Duelo, que el vivo dolor señala
en esos tiempos dolientes de uno,
al rememorar a ese amado difunto.
Al difunto bien vivo o hecho vivo,
al ser Él, tanto por uno, querido,
y por eso tanto más ser dolido.
Grabado y verso: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético,
que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

Mi amor es mi anzuelo.

Mi amor es mi anzuelo.

Mi amor propio ha sido
lo único que acaso pudo
clavar en mí un anzuelo.
Un anzuelo al que gocé
y al que yo completaba.
Él, era un anzuelo difícil
para sacarme del labio.
No soy pez ni pescado,
es éste, labio de poeta.
Un poco inflado. O más.
Como para el Himno. O.
Como para el Verso. O.
Como para eso otro. O.
Que no sirve. O ya se fue.
Un anzuelo con nombre,
de aquella calle pequeña
con nombre de Anzuelo.
Calle Anzuelo esperando
a la amante confundida.
A la amada por el Poeta,
vagabunda de penumbra
confundida en calle propia,
al clavar un anzuelo ajeno
en ese labio equivocado.
Grabado y verso: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético, que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

El asesinato del Gordo Coca-Cola.

Las escenas nocturnas.
Lo predilecto. Lo inesperado. Aquello más deseado. Lo prohibido.
Aquello desde donde ya fuimos otros. Lo que ama quién no me ama
y lo que ninguno ama. Aquél pobre que nunca supo que de noche
la escena era otra y que lo podían amar con asco. Lo ilegal.
Aquello que hecho, es pasible de derecho. Lo no imaginado.
Las escenas nocturnas donde no fuimos invitados y donde
podrían matarnos. Todo lo que de noche atrae brillando.
La policía luminosa y las brasas de los fumadores. La luna.
El sexo para la ocasión y de tarifa muy cotizada. Esos labios.
La belleza en penumbra mentirosa. El dibujo de las piernas.
Las escenas nocturnas del anciano teatro taciturno. Ese beso.
Y por fin, el asesinato del gordo Coca-Cola. Gordo inmundo.
Por fin te la clavaron a la muerte para que con vos se quede.
Gordo patotero, abusador, sangriento, ladrón y rata loca.
Tu reloj se rompió cuando el garfio entró en tu fofa panza,
y el puñal, penetrar tu dolor pudo. Todos huyen de tu grito.
Tu lamento, alarido y lágrima son piedras grises hundiéndose
en silencio pío y en lentitud extrema en el nocturno mar.
Gordo Coca-Cola,
por fin pude poner tu muerte, en un grabado y en un poema,
tu muerte entró en ambos y ya de ninguno nunca podrá salir.
Verso y grabado: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético,
que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

El Mundo ya ido.

Título: El Abedul.
Técnica: grabado sobre linóleo
Este grabado es titular de otro poema.
Autor: bb













El Mundo ya ido.

Son tantas las cosas
que han parecido,
y de ellas tan pocas
las que han sido.

Y ese Mundo desde
donde yo he venido.
¿Dónde se habrá ido?
¿Acaso ése ha existido?
O solo ilusión ha sido.
Esa paz que el juego,
en el patio del amigo
me daba el sinsentido
del mundo permitido.
¿Sólo quedó en el olvido?

El oro del sol de nosotros,
a través del árbol florido.
¿Era para mí o era para otro?
¿Su luz perfecta acaso la robé?
¿O ella siempre me alcanzará?.
¿Acaso me alcanzará? ¿Cuándo?
Acaso antes de terminar yo ido,
al lugar ése donde soy nacido.
Y ya en el mismo, ya revenido,
digo: “sólo a decir he venido”:
¿Qué cosa, acaso, de él ha sido?,
digo, de ese Mundo desde
donde yo acaso habría venido.

Son tantas las cosas
que han parecido,
y de ellas tan pocas
las que han sido.
Verso y grabado: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético,
que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

Si hubiera sabido.

Si hubiera sabido
el origen de tus pisadas,
el olor exacto de tus ojos,
las ideas en que nadabas,
y la hondura de tu sexo.
Si hubiera sabido eso,
el sitio donde me amaste,
alfombra de nuestro placer,
y el momento donde ya no.
Si lo hubiera sabido todo.
No estaría hoy, aquí, ni ayer,
allá, ni nunca esperándote,
más allá. En espera y mirándote.
Mirándote sin acople óptico,
sin nube protectora, sin nada,
nada, salvo lo nuestro olvidado,
oculto y sucio bajo la cama.
Si hubiera sabido eso,
ya habría germinado
esta cosa muy mía,
el hablar diciendo,
y te lo habría dicho
y lo hubieras sabido
y estaríamos juntos,
sin tampoco saber
nada de lo demás,
traicionando al Yo.
A él,
que pretende más
sin saber casi nada.
bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético,
que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

Poemas de los Fernández.

Poema de los Fernández.
Matrimonio de porcelana,
una bella esposa vegetal
y el marido inmobiliario.
Los sonrientes Fernández
con su hijo prometido
en goma vulcanizada
desayunando en familia,
con mantel de plastilina,
en urbanidad impoluta.
Los sonrientes Fernández
no sé de qué se ríen esos,
papagayos incontinentes,
de flatulencias domingueras
sus sexos fluyendo mal
y las lenguas lamiendo
sus tristes argumentos.
No sé de qué se ríen esos,
los sonrientes Fernández.
Verso y grabado: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético, que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb

Los cornudos. ¡Qué donaire¡

Los cornudos, ¡ qué donaire¡
Paseando tomados de la manita
sobre el campo todo brotado,
aplasta que te aplasta la plantita.
Los cornudos, ¡ qué donaire¡
El eléctrico cuadrúpedo machista
de llave segura, estampilla y tapita.
La más linda, de pene atornillado
en la mariposa, gozosa en patita.
Los cornudos, ¡ qué donaire¡
El acorbatado Diácono clerical,
¡Qué donaire¡, de peine y jeringuilla,
de avioncito y necesario sacacorchos.
Los cornudos, ¡ qué donaire¡
Verso y grabado: bb
Mi obra gráfica es en realidad un dispositivo poético,
que deberé revisitar para darle voz y cintura de canción.
bb