La lupa.

Ésta es la lupa para encontrar a Dios,
en lo pequeño, o en lo banal o casual.
La lupa para encontrarnos con Dios.
Eso de la lupa, de no poder ver bien.
Al Dios diminuto, sucio, feo y manual.

Sólo con la lupa lo podremos temer.
Porque Él sabrá ver sin lupa de noche.
Nuestro Acto corrupto que mata cien.
Pero bien podría matar a un mil cien.
Culpa la lupa.

La lupa.

La lupa, la loba, en el difunto Latín.
Las crías romanas y las tetas del Ser.
La Lupa en la Leche de los gemelos.
O la Lupa para cotizar
los Gemelos del abuelo.
¿Mamá Lupa cuándo abrís tu fragua?
Hay que encontrar al Dios de la Lupa.
La loba, la lupa, sigue siendo la Diosa.

Todo dibujo es sólo un enorme mapa
del tamaño de lo bello y todo lo sucio.
Y ambos son, como el perfume añejo,
carnales hasta que su hora les llegue.
Culpa la lupa.

Nota del Autor:
Internet es una enorme lupa para
buscar a Dios en lo pequeño, ya que
en lo grande, es demasiada la geometría
para que el ojo lo pueda ver e idolatrar.
Verso y grabado:
Bb

Epitafio del Rencor.

Epitafio del Rencor
(Éste Epitafio tiene más de 5 años y no
quiere decir que esté yo por suicidarme
en este momento. La otra vez, me llamaban
todo el tiempo, no empiecen con lo mismo.)
bb


Autorretrato a los 24 años.
Grabado en linóleo.
bb
Epitafio del rencor.

Me tocó vivir una época confusa. Me tocó nacer en una nación lejana y fracasada, criminal y maloliente. Cuando busquen mi calavera la encontrarán sin dientes, porque a todos y a cada uno de ellos me los comí para soportar y contener la furia, que me provocaba la conducta inmunda de quienes me acompañaron en la vida. Mis huesos no tendrán ese blanco espectral y santo del esqueleto, estarán manchados por las traiciones reiteradas de aquellos que me deberían agradecer el haberlos tomado en serio. Me persiguieron por lo que no era, me amaron por lo mismo y me odiaron por lo que me hubiera gustado ser. Viajé mi vida apretado en un colectivo con ladrones que buscaban mi dinero o que querían manosear a mi mujer y que además, calificaban en la Escuela a mis hijos. Enterré perros en el fondo de mi casa que valían más que nuestros Líderes. Para el fútbol fui malo hasta la burla, para la cama muy bueno y aguantador. Pero me dejaron igual. Para el Amor fui leal y desconsolado, y para el Dolor, suplicante. Enseñé todo lo que sabía y no aprendieron casi nada, pero lograron titularse y hoy enseñan menos de lo que yo sabía y tampoco los nuevos, les aprenden casi nada. Los hijos me trataron de viejo y los demás de viejo hijo de puta, y las mujeres me amaron con gula de puta, y me abandonaron en la amargura y en el oprobio. Sabiendo que mi elección de vida era un insulto para los demás, tuve que soportar que me insultaran los de menos, por cosas realmente menores a mi elección de vida. En mi profesión de artista supe que el artificio es mentira que muta en verdad, pero no es real. El alcohol y las drogas fueron primero placer y luego dolor y la enfermedad me quiso matar de niño. De amigo a enemigo todos los que conocí se mudaron sin pudor, y prestos a repetirlo en honor a la Santa Conveniencia. Nací amando el bosque y pude ver como lo transformaban en basura, que los pobres hombres recogían. Nunca fui hábil para procurarme dinero y sólo con monedas financié mal mi vida. Navegué los mares y atravesé los cielos pero ni ángeles ni sirenas el Destino me permitió ver. Fui funcionario público casi siempre y me acusaron hasta de teñirme el ralo pelo que tenía.
Pero no hay denuncia cierta, ni demanda presentada, ni sumario instruido. Hay solamente, la mentira de la Bestia.
Y a pesar de todo, supe, que siempre en forma confusa, hay grandeza y hay basura en todos lados, entre los judíos y entre cristianos,
entre árabes o budistas, entre las izquierdas y derechas, o entre todo lo que el Hombre inventa, designándolo como lo mejor de lo inventado.
Pero que, seguramente, en esos inventos mejorados y designados, hay una parte que realmente no lo Es.
Besitos a todos.
Alfredo Benavidez Bedoya
A los 60

El sueño habitado.

El sueño habitado.

Al sueño a la madrugada,
las dobles cintas doradas
de las mantas que tuve
me piden que vuelva.
A ése, el sueño habitado.
En él es lógico el calor
y el silencio sin dueño.
Todos estamos tendidos
con el alma en el bolsillo.
Sin alimento de noche,
y con el cartero dormido,
sin saber que la angustia
tenía retorno certificado.
Solamente la fuerza de uno
y la ruda flexión de la Luz,
pueden violar la certeza,
de la ansiada tormenta.
Ya el zapato está oyendo
la acuática fiesta de calle
donde él será el náufrago.
lágrima geodésica cayendo
dentro del sueño habitado.

Verso y grabado:
Bb

Teoría del Narco.

Grabado perteneciente a la serie :
Teoría sobre la Línea.
Disfruta su cocaína. Disfruta su lombriz.

Teoría del Narco.
Cuánto más cerca.
Tuyo, es más caro.
Más barato cuán,
más lejos de vos.
Si acaso sós comprador.
Lo mismo si sós vendedor.
Tiene que ver con el flete.
De lugar en lugar.
Eso es el Narco flete.
El Placer es un valor
que a nuestra Madre
nos remite y al Amor
también. Es el narco.
El Narco que te ama.
Sin Madre, sin Amor.
Sin eso no podemos.
Eso es Narco Madre.
El Narco es derramar
Madre o Amor barato.
Cuánto más cerca.
Tuyo, es más caro.
Más barato cuán,
más lejos de vos.
Si acaso, sós comprador.
Lo mismo, si sós vendedor.
Tiene que ver con el flete.
De lugar en lugar.
No podemos,
sin Padre ni Madre,
estar en ningún Lado
bajo el nublado cielo
con el humus azulado
y hablando una lengua
de gritos avinagrados.
Verso y grabado:
Bb

Teorema del blanco y negro.

Teorema del blanco y negro

Dado el blanco y dado el negro y dado el hecho de que ambos
tienden a invadirse entre sí, es obligado el aceptar la existencia del gris,
que no es dado sino derivado de los primeros. Es, por lo argumentado,
posible afirmar que lo no dado al formarse con lo dado, puede multiplicarse
en su variedad al infinito y es por ello que los matices del gris son tantos
que el verdadero blanco y el verdadero negro ya nadie sabe cuáles son
y todos toman por dado lo derivado.
Teorema y dibujo: bb

La comparsa.

La Comparsa
La comparsa tiene su ritmo.
Es suave y llevado de la mano.
Su marea es un difícil logaritmo,
al que nadie conoce resultado.

La comparsa quiere brillar
Pero se vuelve pálida de odio.
Al sus blancos ojos iluminar,
a los Grandes en el Podio.

La comparsa tiene mucha prisa
por bailarles con justeza segura
los pasos, que con risa y maravilla,
lleven a esa burda gorda al Podio,
vieja y con la panza bajo su camisa
colgando y colgando sin ritmo.
La comparsa sigue al compás.
Pero el compás perdió su centro.
Y los Grandes seguirán en el Podio.
Verso y grabado: bb

Lo del odio.

Grabado para ilustrar el Kama Sutra.
1era. Edición España, Editorial Zorro Rojo- Psique & Eros.
2 da. Edición Brasil. Editorial Tordesilhas.
Autor: bb

Lo del odio.
Eso del odio.
Lo del odiar.
Del envidiar.
O eso del amar
sin esperanza.
Y eso del odiar
con justa razón,
al oler caca de rata
o del inmundo ratón
en la barba del patrón.
O en el agresivo vecino
o en un cuñado asesino.
Clava que te clava.
Los clavos al Cristo
al clavar su Rostro
en el Ojo de todos.
Todos nos clavamos.
Clavando está la bruja,
clavándose al Cristo.
También el diablo,
muy bien disfrazado
se clava por detrás.
Del derecho y del revés.
Todos nos clavamos.
El Che o Van Gogh.
Los ya casi muertos.
Los políticos mierdas.
Los justos por necesidad
y los gordos borrachos.
Los drogados y los suicidas
y los pulcros funcionarios.
El ama de casa y el niño.
El artista cortesano,
y el otro ninguneado.
El panadero.
.orecinrac lE
El verdulero
.atsirolf lE
El jardinero.
.atsinicifo lE
Todos nos clavamos,
para que todos clavados,
viajemos juntos siempre
en la creciente eternidad
que la Nada debe producir
para tantos viejos clavos,
clavando tanta osamenta.
Clava que te clava.
Eso del odiar.
Lo del odiar.
Lo del odio.
Verso y grabado:
Bb